Se prepara una roux friendo un poco de harina en buena mantequilla, y se le agrega leche caliente (con sal, pimienta y nuez moscada) preparando una bechamel suave.
Se tuestan dos rodajas de pan de molde, y se rellenan con una cucharada de bechamel, dos lonchas de jamon asado y un poco de queso.
Sobre la tapa de pan se pone un poquito de bechamel, queso rayado y se pasa por la plancha para dorar.
Nadie quiere parecer frágil, es como si fuera algo anticuado, o despreciable, algo infeccioso, o incluso peligroso, en exceso romántico, y también nauseabundo-melancólico-depresivo-profundo, y a casi nadie le interesa ya, mas allá de la anécdota, o de lo que es cultural y formativo, las hermanas Bronte, y mucho menos Frankenstein.
No soy una gótica por llevar un apellido de huesos, soy una Birdbones. Huesos de cisnes, cuervos, gallos del vudú, palomas del espíritu, o ruiseñores, esas son las credenciales.
Creo que los birdbones estamos en peligro de extincion. Terminaremos metidos en frascos pero sin etiquetas. Es probable que llegue el dia en que alguien diga "esta pulpa que mierda es?, parece como mermelada cubierta de moho, aaaggg" y nos tiraran al cubo de la basura, y luego se levantara una espesa niebla de indiferencia que lo ocultara todo.
Que miedo. Hagamos algo: volemos!
_ Por dios Severin, cuando llegue Marco Polo le entregas esta nota. Es urgente! No quiero morir triturada por la indiferencia.
Ungido el pelo con aceite de flores de hibisco dejad que las mariposas se acerquen a mi.
Montada entre las gibas del camello que abre la caravana, de cuyas albardas cuelguen alforjas de datiles, astrolabios, mapas, oxidianas, huevas de esturion, tortugas, alfombras magicas, piedras de sal, y una coleccion de penes de negro...
_ No ha querido que se descorran las cortinas, Señora
_ Ah si, el luto!
_ Quiere que llame a algun bardo que le anime con sus canciones, Señora?
_ No! Abre el armario, quiero elegir el alma para esta noche...
_ Si, Señora!
_ Que te parece un alma florida?
_ Es invierno, Señora...
_ hmmm... la blanca?
_ fantasmal!
_ hmm, cierto... la negra entonces?
_ Es lo suyo pero...
_ Prepara el alma intoxicante!
_ La de Lady Macbeth, Señora?
_ Si!... Y el baño, llama a Unsexme que traiga los aceites...
_ Señora quien es Unsexme?
_ La criada, enano!
_ No hay criadas, Señora, estamos solos usted y yo...
_ PUES VISTETE DE CRIADA, ZORRA!... Tu seras Unsexme!
_ Si, Señora. De doncella francesa? - Severin hace una reverencia a la turca con la frente pegada al suelo _
_ hmmm no... olvidalo! Levantate!
_ Si, Señora. Y el baño?
_ El baño de que? de santidad? Trae el cuchillo, voy a arrancarme las entrañas!
_ ... Señora!
_ El Amo Luscious me dijo "se feliz, aunque mueras en el intento", y yo obediente...
_ En que quedamos entonces Señora? Vivir o Morir?
_ Que se yo, engendro de Liliput? La vida es breve, pero la muerte, como el amor verdadero, es eterna. No recuerdas la letra de la cancion de Dominique A.? "Inmortels"
_ No, Señora... no la recordaba, que hermosa letra...
_ ...no la olvides, bastardo. Y a Shakespeare?
"To-morrow, and to-morrow, and to-morrow, Creeps in this petty pace from day to day, To the last syllable of recorded time; And all our yesterdays have lighted fools The way to dusty death. Out, out, brief candle! Life’s but a walking shadow, a poor player That struts and frets his hour upon the stage And then is heard no more: it is a tale Told by an idiot, full of sound and fury, Signifying nothing.”
_ La adoro, Señora...
_ Pues besame Severin, besame como solo sabe hacerlo un adorador!
nota: ojala que mis queridos y excasos lectores sepan apreciar mis estupidos dramas como parte de sus propias emociones, porque al fin todos somos iguales, iguales a los protagonistas de las canciones de para siempre, iguales a los heroes y heroinas de las leyendas, iguales libres y esclavos, pues todos sentimos con el corazon o las tripas, y tenemos mas dudas que certezas.
"Luego brilló un rayo desde Logafiöll, y de él salieron relámpagos; luego aparecieron, en el campo del aire, un grupo armado de Valkyriur: sus cotas estaban rociadas con sangre, y de sus lanzas relucieron rayos de luz"
Querido Sr. Wolf
No se que diria Freud de estos sueños reiterativos sobre monturas, pero ahi estan, y son preciosos. Este sueño ha sido muy vivido: montaba sobre un lobo, que ascendia a la carrera por un camino cubierto de nieve. El aire helado me quemaba la cara. El cielo en aurora boreal.
Al despertar he tenido la sensacion de estar pletorica de fuerza.
Inmediatamente he recordado que las Valkyrias cabalgan sobre lobos, y no sobre caballos, y me he acordado de usted, de esas conversaciones (que ya tenemos aparcadas por mucho tiempo, señor, hagamos huecos los dos, please...), donde hablamos de lo divino y de las mujeres que corren con lobos, y de las manifestaciones femeninas de la Diosa, que por cierto entra negra y misteriosa en Sagitario el lunes 6 de diciembre (de nuevo los Sacros Centauros y su magia).
nota: esto ya no parece el mediterraneo sino el norte. Y si, joder, a ver si llega la primavera... que frrrriooo rrrrrrr en el transpais del musgo rrrrrrrrr rrrrrrrrr
"Como decía antes de que una de mis múltiples personalidades me interrumpiera de forma tan grosera"
de "Almuerzo desnudo" - William Burroughs -
Vincent van Gordo
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"...y quien sabe si las flores nuevas que yo sueño encontrarán en este sol deslavazado como arena el místico alimento que hará su vigor" EL ENEMIGO -Charles Baudelaire-
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